Дмитрий Николаевич Киршин

Сжимаю розу в коченеющей руке –
Смерть любит красное, хотя рядится в белое.
Шипы пронзят, подобно алчущей тоске, –
И кровь моя, не до конца охолоделая,
Омоет стебель и застынет на песке.

Дождусь ли Смерть?
Дождусь ли СмОна, быть может, не придёт:
Час миновал – и затянулось ожидание
Петлёй на горле…
Петлёй на горлеРоза вянет, кровь течёт,
Душа надорвана предчувствием свидания,
И сердце начало беспамятства отсчёт.

Четыре, девять, восемнадцать, двадцать пять…
Когда же – Вечность?!
Когда же – ВечЕсть ли в алгебре гармония?!
Пятьсот семнадцать…
Пятьсот семнадцатьТолько б розу не помять!..
В ушах звенит миров последняя симфония –
Так стонет Время, поворачивая вспять.

Идёт! Почувствую меж тысячи смертей
Свою, единственную, саваном стеснённую!
Там, где я жил, твой лик ваяют из костей,
А ты блистаешь красотой непревзойдённою –
Возьми же розу!..