Евгения КОРН
(Ленинградская обл.)
|
Полынь-трава
Там, за дальними порогами,
Где тенисты берега,
Где леса полны истоками,
Зацвела полынь-трава.
Ароматится, дурманится
Да колышется слегка.
Стебельками томно мается
От порыва ветерка.
Упаду я в травы спелые
И приглажу их рукой.
А на небе хлопья белые
Вдаль плывут над головой.
Ты, полынь-трава высокая,
Сердце деве успокой.
Я как птица одинокая
Над притихшею водой…
Запоётся и заплачется
Светлой песнею любви.
Как роса, в полыни спрячутся
Думы горькие мои.
Зашумит, ветвями склонится
К речке стройная ветла.
Прочь печаль моя прогонится.
…Как цветёт полынь-трава!..
* * *
«Внимательно смотрите сны…»
Они приходят не случайно,
Неся загадочность и тайны
Из неизведанной страны.
По граням чуткой тишины
То весело, а то печально…
И суть меняя изначально
Твоей несбывшейся мечты.
Горя желаньем, гибнем мы
И возрождаемся всечасно!
И откровения прекрасны…
Мы негой чувств озарены!
Виденья трепетны, нежны,
Миг ощущения блаженства,
Пленительного совершенства
В ночных стремлениях видны…
«Внимательно смотрите сны…»
Майская Ночь
Миражами плескалось сиянье
На прибрежье далёких озёр.
И, небес отражая мерцанье,
Лес задумчиво лапы простёр.
По зеркалью воды в упоенье
«Заклубился лебяжий туман».
Чудо-сказочный миф иль виденье,
Неужели полночный обман?
Жемчугами рассыпались росы,
Обрамляя узорность берёз.
Шелковисто-листвяные косы
Разукрашены искрами звёзд.
В золотистом своём одеянье
Месяц дивно по небу плывёт
И взахлёб, утоляя желанье,
Из ковша вдохновения пьёт…
Майской ноченьки той ликованье
На зелёном помосте ветвей,
В откровенно звенящем признанье
Воспевает Любовь соловей!
Ягодная нежность
Рассыпаясь крупной голубикою,
Я ворвусь в твой беспокойный сон,
Яркою пунцовою брусникою.
…Спелых ягод круговерть и сонм…
Прикасаясь ягодною сладостью,
Чудным соком прямо на уста.
Обдавая несказанной радостью
Радужного летнего холста.
Этот сон, нечаянно встревоженный,
Не прервётся в тишине ночной.
Отзовётся песнею восторженной
И волшебной зазвенит струной.
Страстностью бруснично-голубичною,
Ароматной свежестью хмельной,
Вдруг обдаст волною необычною,
Вдаль ведя по тропочке лесной…
И вернутся вновь воспоминания
Тех далёких и забытых дней.
Юности несмелые признания
С ягодною нежностью моей…
Жасминовая шаль
В ажурных кружевах томился негой вечер,
Жасминовый дурман окутал старый сад.
Прохладою туман ложился нам на плечи,
Малиновым свечением раскрасился закат.
Наивная мечта распалась на осколки,
Жемчужною росой, слезами растеклась.
Колокола сердец от боли приумолкли –
Печалью той любви, что так и не сбылась.
Напрасные слова, ненужные прощанья –
Жасминовым цветком, узорами листвы.
Растают, как туман, пустые обещанья,
Оставив белый след на зелени травы.
Я знаю, отболит и в отблесках заката
Развеется мираж, вечерняя печаль.
Былого не вернуть, а на тропинках сада
Раскинется ковром жасминовая шаль…
Поцелуй весеннего дождя
Взрываясь сотней радужных огней
И пузырясь игриво в тёмных лужах,
Весенний дождь беспечностью своей
Смывал остатки зимнедолгой стужи.
Он радовался, что пришёл апрель,
Сгонял с полей ручьём остатки снега.
Как нежный синеокий менестрель,
Пел о весне, про бирюзовость неба…
Звенела и неслась мелодия весны
В прозрачных тонкозвучных струях.
Вдруг расцветали первые цветы…
В дождливых каплях негой поцелуя…
Явление Ангела
В туманной дымке, у Невы,
Где волны лижут камень парапета,
Гранитные лежали львы
Столетьями, вбирая искры света.
В кружении тепла и тишины
Спустился Ангел. Белыми крылами
Коснулся трепетно волны.
Блистал вдали Исакий куполами…
Залюбовался Ангел красотой!
И время на мгновение застыло.
И небо засветилось синевой,
Явленье Ангела оно благословило…
Гуинплен
Малой крупинкой время,
Струйкой стекает песок…
– Кто я? Откуда я? Где я?
Болью пронзает висок!
Клубок запутанной мысли
Жжёт, поднимая с колен.
От безысходности жизни
Смейся и пой, Гуинплен!
Лица, как маски, по кругу,
Миг… Нервный крик… Рывок!
Никто не протянет руку,
Никто не разрубит клубок…
Давит и плющит бремя,
Вечной Улыбки оскал.
От боли, крика немею я,
Лист перевёрнут… Финал…
Поцелуй
Нечаянным дождём, палитрой блёклых красок,
На полотне души – прощальный поцелуй.
Пустующий Эдем без божества и масок,
И не звучит восторг хвалебных аллилуй.
Не возродить любви из тлена и осколков,
Не сотворить мечты измученностью бурь.
По краешку иду средь сплетен, кривотолков,
И падает слеза дождём прозрачных струй.
Дописывает Климт свой «Поцелуй» соблазном,
Безумствующий всплеск в эдемовом саду…
Но в сад я не вернусь, меня не жди напрасно,
Огнём горит и жжёт прощальный поцелуй…
Этюд
Когда потеряешь реальность,
Всё вдруг в ожидании чуда.
Берёзовых листьев овальность
Ложится в создание этюда.
Рисунком ожившие краски,
Кашу, изумруд и пастель.
Цветные анютины глазки
И вьющийся в зарослях хмель.
Приходит волной вдохновенье,
Мелькание кисти в руке.
И ритму подвластно движенье,
Воздушная лёгкость в мазке.
Единственность и уникальность
Простого этюда волхва.
Придуманная виртуальность
Реального мастерства…
«Тому, кто не со мной…»
Утихли в сердце трепетные звуки…
Потух огонь Любви, лишь пепел и зола.
Желанья и мечты – переступить смогла,
Смирение, покорность – приняла…
И бьют дождём окно ветра разлуки…
«Чернилами судьбы» – чего же ради?! –
Отмечен этот путь, проложена черта,
Утеряны ключи, калитка заперта,
Остались в сердце грусть и пустота,
Да пара строк на полотне тетради…
Я сотворю душой молитвы-обереги…
За тех, кто не со мной, за тех, кого люблю!
Печаль перешагну и всё перетерплю,
Любовь – пою, всю жизнь – боготворю!
И в сердце сохраню своём – навеки…
Белогорка
Встану утром с зорькою раннею,
Пока дремлет в безвременье сад.
И пройду я тропинкою дальнею,
Где черёмух скользит аромат.
Там, над речкою, ветер играючи
Всё кружится, летит наугад…
А под горкою льются и бьют ключи
И осинки, пригнувшись, стоят.
Вкус черёмухи… ягоды терпкие…
И куда свой ни кину я взгляд,
Гроздья солнечноспелые, крепкие,
Словно бусы, на ветках висят.
Мчится Оредеж лентою быстрою,
Отдавая всем утренний свет.
Вьётся яркою солнечной искрою
И торопится встретить рассвет.
Белогорские заводи тихие,
На прибрежье росинки блестят.
И черёмухи стройные, милые,
И цветы под ногами пестрят…
Здесь и дышится-то по-особому,
Соловьи, не смолкая, поют.
Утру радуюсь доброму, новому,
Белогорка – мой рай, мой приют…
