Лидия СИЛИНА
(Санкт-Петербург)
|
Эти синие глаза…
Хорошо мечтать в тиши,
разговаривать с цветами
и смеяться от души
шаловливыми глазами.
Наяву, в глубоком сне
у любви вопрос из вечных:
что таится в глубине
синих глаз, таких беспечных?
Эти синие глаза
столь пленительно задорны!
От озёр в них – бирюза,
от небес они – бездонны!
Лунная ночь
Взошла в ночи на свой балкон
луна под звёздный небосклон.
Она ступает, словно пава,
блистательна и величава.
Ей шлёт привет звезда-подружка,
на облачке, как на подушке,
ей захотелось подремать,
не уставая и мерцать…
Есть прелесть тайны в мире лунном.
Нева в свечении лазурном,
блуждает сумрак меж строений,
как тени прошлых сновидений.
Монолог
Зачем ты возвращаешься ко мне,
меня смущая прежним словом?..
Приходишь наяву, являешься во сне
под романтическим покровом.
Мы разыграли пьесу про любовь…
Я в ней душою растворялась,
о пустоте твоих ревнивых слов
я, видит Бог, не догадалась.
Сыта вполне словесною борьбой,
твоё актёрство развенчала –
и след ходов, запутанных тобой,
я, словно ребус, разгадала.
Зачем ты возвращаешься ко мне,
меня смущая нежным словом?!.
Виола д’амур
«Надо вечно петь и плакать
Этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться
Обезумевший смычок…»
Н. Гумилёв
«И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось».
И. Анненский
Кто смычком коснётся скрипки,
Тот исторгнет, чуть дыша,
Пламень звуков, жгучий, гибкий,
Чтоб запела в ней душа.
Я люблю мотив твой, скрипка,
Поэтический и нежный,
Словно Ангела улыбка…
Каждый звук неповторим!
Я люблю твой голос, скрипка,
Голос бури, злой, мятежный,
Словно Демона улыбка…
Он, как вал, неукротим!
Отчего рыдает скрипка
И смеётся, как живая –
Мир души напевно-зыбкий,
Чья в ней тайна роковая?
* * *
«Ночь! Ты спишь!
Но чарой власти
что тревожишь ты меня?»
В. Брюсов
Ночь накинула чёрную шаль
на земные покатые плечи,
ярко вспыхнули звёздные свечи,
озаряя безмолвную даль.
Мир затих в безотчётной тревоге,
только ветер, как путник ночной,
пыль поднимет порой на дороге
под магически-ясной луной.
Наполняя предчувствием грудь,
вещий сон снизойдёт на ресницы
и, листая живые страницы,
приоткроет грядущего путь.
Амур
Скульптуре Э.М. Фальконе
Зачем к губам приставил пальчик
кудрявый шаловливый мальчик
и, хитро глаз прищурив правый,
чуть улыбается – лукавый?
Рукою левой из колчана
берёт стрелу – в ней нет изъяна.
И вот стрела летит из лука
(малейшего не слышно звука)
к заветной цели до конца,
пронзая юные сердца!
У памятника Пушкину
Фигуркой одинокой на скамейке
она присаживалась в уголок,
и нежился, как в юности, на шейке
полуседой арабский завиток.
Вся в чёрном, тихо, как в глубоком сне,
часами оставаясь без движенья,
она была с отцом наедине,
ища душе покоя и забвенья.
И, руку положив на пьедестал,
прощалась с ним, не услыхав ответа…
А проходивший не подозревал,
что видит дочь великого поэта.
* * *
Памяти С. Есенина
Есть и начало, и конец
у всех живущих на планете.
За все дела воздаст Творец,
но каждый за себя в ответе.
И если есть в душе огонь,
сожги себя во имя света…
Тебя благословит на это
поэзии Крылатый Конь!
Но вот вопрос: «Кто виноват,
когда поэты погибают?!»
На них клевещут… убивают…
и приближают их закат.
Лето
Облака, словно снежные горы,
громоздятся одно на другое…
Окунуться в родные просторы
лето манит меня голубое.
Там, за речкою – поле большое,
здесь – лугов благодатная тучность…
С моей русской сольётся душою
всей природы божественной сущность.
Часы любви
Когда часы любви свой замедляют ход,
вино желаний всё ещё в нас бродит.
Рука несмело вновь часы заводит,
и стрелки начинают круговой полёт.
Заветная свеча горит в густой ночи,
змеится капля жаркая, сползая…
И рвётся сердце к сердцу подобрать ключи,
так искренне и пламенно желая…
Когда часы любви свой замедляют ход.
* * *
То краснею, то бледнею,
сердце учащает стук…
Милый мой, я леденею
от горящих тайных мук.
Погасить бы все желанья,
утолить навек печаль,
отказаться от свиданья, –
да мгновений жизни жаль!
В Летнем саду
В последний путь летит листва
в аллеях пасмурного сада,
угрюмо хмурится Нева
в молочной дымке за оградой.
Мне нравится бродить одной,
где пруд с озябшею водой,
и разговор вести… стихами
с листвой, шуршащей под ногами.
* * *
Не воротишь жизни,
прожитой, назад.
И. Бунин
Разметалась черёмуха цветом,
словно выпив хмельного вина.
Первым громом и радуги светом
возвестила приход свой Весна.
Не уснуть мне теперь поздней ночью,
когда дождик шумит за окном…
Всё былое увидишь воочию,
о далёком припомнишь тайком.
Вместе с тучами сердце поплачет,
и минувшее вновь проживёшь…
Иногда в жизни многое значит
говорливо-назойливый дождь.
Апрель
О чём поёте, милые певуньи,
когда звенит холодная капель?
С земли до неба золотые струны
пересекли сиреневый апрель.
В лазурных сводах чистое сиянье,
повеселел прозрачный старый сад.
И снова торопиться на свиданье
мне хочется, как много лет назад!
На рассвете
Желтеет пшеничное море,
колосья умыла роса.
В зелёном кудрявом уборе
лес манит и нежит глаза.
Спокойно встречают деревья
погожее утро в тиши,
с холма, пробудившись, деревня
тропинками в поле спешит.
Лес, заревом пышным объятый,
звенит, шелестит и поёт,
И сердцу всё мило и свято,
как птице – свободный полёт!